Paese che vai, barbone che trovi

Ehhhh ssssi', la Francia non é l'Italia.

Basta spostarsi di pochi chilometri, che si trovano tutt'altri barboni.

Quelli italiani sono sparsi qua e là, e, generalmente, ti parlano per chiederti soldi.

O da mangiare.

O sigarette.

Piu' sigarette che cibo.

O non ti parlano affatto.

Qui in Francia, invece, stamattina, ho incontrato il solito filare di barboni all'imbocco del Mercato di Forville.

Erano almeno 12, uno dietro l'altro.

Mentre passavo ho avuto il piacere di sentirmi dire:

"Bonjour, Madame!"

"Bonjour, Madame!"

"Bonjour, Madame!"

"Bonjour, Madame!"

"Bonjour, Madame"

"Bonjour, Madame"

"Bonjour, Madame!"

"Bonjour, Madame!!!"

"Bonjour, Madame"

"Bonjour, Madame!"

"Bonjour, Madame"

"Bonjour, Madame!!"

In quel momento ho ringraziato di essere italiana e di essere destinata, probabilmente, a vivere in Italia (o perlomeno a sperarlo).